Une poudre de fée s’est déposée sur mes mains, les jolis rêves chantent des étés indiens. Apprend à écrire tes blessures dans le sable et à graver tes…

Pour MARIE-CHRISTINE : Comme c’est difficile d’écrire sur les petits riens, les petits bonheurs, tant je me sens nantie, épargnée, protégée ; la guerre, je n’ai pas connu…

« 7 une fois », comme dirait infailliblement un vrai Belge, même après 7 x 7 ans ici résidant. Il était… peut-être. Il est, ici, maintenant, assurément. C’est comme ça…

Le grimoire rouge était ouvert. La bougie luminait. Les bois tout autour les observaient. L’alcôve phosphorait, peu d’humains le savaient. Le jardin, le hameau, les environs n’en laissaient…